Les mots sont des oiseaux, Marie Sellier, Catherine Louis, éd. HongFei, 2020
Petit frère et Grand
frère se dirigent vers la mer, ils traversent la forêt puis
retrouvent Shu sur la plage.
C’est une immersion
dans la nature que nous offrent l’autrice Marie Sellier et
l’illustratrice Catherine Louis. Une nature vivante qui éveille
tous les sens, une nature enveloppante et libératrice, à l’image
d’une cabane qui serait à la fois refuge et ouverture sur le
monde : « La forêt est une hutte, une cabane géante, une
cathédrale de bois et de feuilles qui filtre la lumière et les
bruits. »
Les illustrations en
papier découpé, aux couleurs noires, grises et blanches apportent
cette délicatesse, cette sensation de douceur, soulignées par un ou
plusieurs détails en rouge. Les chaussures de Petit Frère, le
chapeau de Shu, le bec de l’oiseau… ainsi mis en valeur en rouge
révèlent l’intensité du moment présent et la joie certaine de
Petit Frère.
Le monde qui l’entoure n’est que mouvement et courbe : les arbres, les buissons, les vagues, les oiseaux. Ils représentent l’infini, la continuité et accompagnent l’imaginaire de Petit Frère. Les images à fond perdu élargissent l’horizon. Le·la lecteur·rice est invité-e à avancer, à suivre les traces de pas dans le sable, à voler sur le dos de l’oiseau et ainsi à tourner la page avec engouement. L’écriture de Marie Sellier contribue à ce dynamisme, elle est comme le corps en mouvement : « Il fait l’étoile, il fait le soleil, il fait le croissant de lune ».
Nature et personnages interagissent. Petit Frère a les bras tendus comme les branches, il se tient en équilibre sur une main, les corps des trois personnages ondulent, s’enlacent et font écho au vent que l’on devine dans les buissons et à la mer remuante. Shu que l’on découvre sur la plage en même temps que Petit Frère et Grand Frère, ressemble à une danseuse. Face à elle, des ronds dans l’eau créés par les ricochets qu’elle fait. L’illustration semble s’animer. Les ombres (et par déduction la lumière) sont très présentes, mais aussi les empreintes, les traces du bâton dans le sable. Les nuances de gris et de noir soulignent ces marques éphémères avec intensité.
Chaque page détient une
petite gravure disposée différemment sur la page. Le·la
lecteur·rice comprend que ce détail se retrouve sur la page
suivante, il lui permet d’anticiper et de savourer la surprise.
HongFei, 2020
Petit Frère, se sentant
délaissé par Grand Frère et Shu, amoureux l’un de l’autre,
commence à s’inventer des histoires, nourries par ce qu’il
ressent et ce qui l’entoure. Les éléments deviennent poésie :
« Vu d’en haut, la plage est une corne de gazelle, la forêt
une armée de petits démons verts, et le toit de la maison, là-bas,
un minuscule chapeau pointu ». Très subtilement, l’autrice
fait entrer le·la lecteur-trice dans l’intériorité de Petit
Frère. Il·elle partage ses rêves et ses sensations.
D’une immensité, d’une
vue du ciel, l’illustratrice marque une rupture et donne à voir la
simplicité, un détail. Trois plumes et le lecteur comprend que le
personnage bascule dans le sommeil, les mots restent suspendus « Le
ciel est si grand, si grand, et si blanc, si blanc, comme un lit
infini… »
Texte et images
dialoguent finement tout au long des pages. Ils rendent perceptibles
le rapport au temps, la part imaginaire, le basculement dans le
sommeil. Les émotions exprimées se font l’écho des expériences
du lecteur ou de la lectrice.
Les
deux dernières illustrations représentent les vagues comme un
chemin à poursuivre, sereinement, intensément, seul ou à
plusieurs, comme des lignes à remplir de mots. Notre propre histoire
à inventer et à vivre…
Lauréat du prix Pépites catégorie Fiction ados au salon du livre jeunesse de Montreuil.
Le
far-west, les saloons, les chevaux et les shérifs, les poursuites et
les duels. Il y a de tout cela dans le roman de Marion Brunet et bien
plus. Dans l’Amérique des années 1920, la ségrégation et la haine
contre les Indiens ou Métis divisent la société.
C’est
Garett qui raconte ce long périple où il fut otage, puis complice
et enfin ami de Abigaïl Stenson dite Ab.
Garett
a seize ans quand Abigaïl Stenson l’enlève sur son cheval. Ab
Stenson est habillée comme un homme et revendique cette liberté.
Face à
face entre deux personnages que tout oppose : Garett est fils d’un
pasteur rigoriste, Ab abandonnée à la fureur des hommes a choisi la
violence même si elle « ne tue pas pour le plaisir. »
Ab se
livre peu. Au fil des jours, pourtant, Garett n’est plus son
prisonnier mais son compagnon de voyage. Il découvre la vie que son
père lui interdisait à force de coups et de brimades. Il admire
cette femme que rien ni personne n’arrête.
Il
suit Ab jusqu’à sa ville d’attache où grandit sa fille aux côtés
de son amie de toujours, Jenny.
De rencontres en étapes Garett se construit et découvre l’amour, l’amitié et surtout la liberté.
Chaque
chapitre est un tableau plein de couleurs, d’odeurs ; les dialogues y
sont ciselés. L’essentiel est dit ; les silences en pointillés
laissent deviner des regards et des tensions.
Sans foi ni loi, Marion Brunet, éditions Pocket Jeunesse, 2019
» Adrien Parlange à Moulins « , article paru sur le site du CRILJ (Centre de recherche et d’information sur la littérature pour la jeunesse) dans la catégorie » Textes amis « .
Anouk Gouzerh, pour Val de Lire, a pu bénéficier d’une bourse du CRILJ pour assister aux journées professionnelles de la 5e biennale des illustrateurs de Moulins qui a eu lieu en septembre 2019. Une dizaine d’auteurs-illustrateurs sont invités à exposer dans divers lieux de la ville, et à échanger avec les visiteurs au milieu de leurs oeuvres.
Trouver sa place et transformer le livre, le personnage et le lecteur
Adrien Parlange est un jeune
créateur d’albums et d’illustrations pour la presse, d’abord graphiste
puis formé aux Arts décoratifs de Strasbourg et au Royal College of art
de Londres.
Dans le cadre des journées professionnelles de la Biennale de Moulins, les artistes invité-es sont intervenu-es en table ronde, à l’exception de Nikolaus Heidelbach. La logique de ces entretiens croisés ne reposait pas nécessairement sur les points communs qui pouvaient réunir les univers de ces artistes. Le dispositif a été très riche dans le cas d’Adrien Parlange, accompagné pour l’entretien de la graphiste Fanette Mellier. Cette dernière apparaissait un peu à part dans la liste des illustrateurs-trices, même si elle a publié pour les plus jeunes chez MeMo et les éditions du Livre, en tant que graphiste spécialiste de la typographie, ou encore créatrice pour des institutions d’art contemporain.
Les échanges sur l’objet-livre, sa
matérialité, et la place du « regardeur » ont été nourris par les
spécificités de ces deux créateurs de texte, d’images, voire
d’installations pour Fanette Mellier. Par ailleurs, le dernier album
d’Adrien Parlange venait à peine de sortir au moment de la Biennale,
éclairant le reste de ses productions de manière stimulante.
Les livres d’Adrien Parlange nous
rappellent qu’un album jeunesse n’est pas réductible à l’impression d’un
texte accompagné d’illustrations. L’album affirme chez lui une capacité
à être un objet d’expérimentations des formes et du rapport à celui qui
le lit et le regarde. Le jeu avec entre texte et image, avec la forme
du livre, son champ et son hors-champ, conduit à une participation
multiple de la part du lecteur.
Dès son premier album, Parade,
un imagier, les lettres des mots et l’image s’influencent mutuellement
au gré de transformations (le mot « table » qui perd des lettres lorsque
la table dessinée perd des pieds…).
Dans certains albums, un objet s’ajoute au livre : le plus connu, Le Ruban,
comporte un signet jaune accroché en bas du livre, comme un trait que
le lecteur dessinerait lui-même pour compléter les scènes de cet imagier
(la langue d’un serpent, le fil d’un funambule…). Dans L’enfant-chasseur et La jeune fille et la mer,
une feuille d’acétate reproduit le profil de l’enfant, et l’aplat
transparent de couleur, posé sur l’image, révèle un animal ou un objet,
faisant avancer l’histoire et les rencontres initiatiques.
D’apparence plus classique, La Chambre du lion, et son dernier album, Le Grand serpent, sont
liés par la technique de la linogravure. Tous deux défient la lecture
linéaire. Le premier représente un même décor, la fameuse chambre, et
introduit une multitude de personnages, ainsi que des micro-actions non
décrites par le texte, le regard du lecteur se déplaçant de manière
autonome dans la page.
Le grand serpent attire immédiatement le regard, avec en couverture ce motif ondulant et blanc du corps reptilien. Le livre exposé à la galerie des Bourbons se déroule comme un grand leporello, les pages liées par ce corps-ligne. Tout commence dans la chambre d’un petit garçon, qui soulève son oreiller et y découvre la queue de l’animal. Il suit cette ligne conductrice, à travers des paysages d’abord urbains puis de plus en plus sauvages et nocturnes, comme dans un rêve, jusqu’à la grotte du serpent. Le lecteur tourne les pages, dans un mouvement en avant, entraîné à la suite du personnage, jusqu’à une rupture lors du face-à-face final. Cette rupture est typographique. Le serpent, la tête bloquée dans sa grotte, ne voit rien du monde, qui pourtant le touche et qu’il sent physiquement. Jusque là, son corps a été au centre des pages, un long trait épais et blanc, comme un espace vide à remplir symboliquement. Le garçon lui décrit sa place dans les scènes qu’il vient de traverser, en une double-page calligraphique, où seul le texte est présent, mais en une ondulation mimant le corps du serpent, qui n’est plus une ligne vide. Le garçon lui raconte sa place au milieu des humains, des animaux et de la nature, remarquable et pourtant non « perturbatrice » pour les personnages et les éléments. Au contraire, l’animal se découvre comme figure protectrice (qui « réunit », « abrite », « recueille » nous dit le texte…). Le lecteur se retrouve à la place du serpent, et la description de l’enfant le pousse à retourner en arrière et à s’arrêter sur chaque page, en raccordant le texte et l’image : on n’avait pas remarqué ce petit œuf posé sur la queue du serpent, tombé du nid, ou cette souris cachée des chouettes. Des histoires particulières se tissent rétrospectivement, mises en mots. Dernière énigme typographique, les double-pages de couverture tracées d’un motif de croix. Ce signe très simple et plutôt froid trouve un très beau sens (figuratif et sensuel) à la fin de l’album : c’est en effet le geste que fera le petit garçon sur la peau du serpent, une fois reparti dans le monde, comme signe de reconnaissance entre eux. Le livre commence par un pincement et un cri, et finit par un poème et une caresse.
Linogravures pour Le Grand Serpent
Au-delà de la page, c’est le tout le
hors-champ qui est pris en compte par Adrien Parlange, et offert au
lecteur, exploré par son geste ou par son imagination. Dans Le Grand serpent,
c’est en partie le sujet du récit, avec ce corps qui n’en finit pas, et
le regard aveugle du serpent complété par le texte et le geste du
lecteur qui retourne en arrière. Dans La Chambre du lion, la
page de gauche où se trouve le texte suggère également la place du lion
par la description de bruits de pas inquiétants qui se rapprochent,
tandis que l’image à droite montre les personnages et animaux se
cachant. L’apparition du lion sur cette page de gauche en devient un
événement, mais contrebalancé par le fait qu’il se révèle aussi craintif
que les autres personnages, chacun se cachant des autres, aveugle comme
le serpent du dernier album, et imaginant ce qu’il se passe hors de sa
cachette.
Cette admiration pour les formes du livre va de pair avec la force des récits proposés, même dans l’imagier Le Ruban, qui
crée une montée en puissance jusqu’à l’évocation du voyage. Ces albums
nous entraînent dans des récits initiatiques, où les personnages
cherchent leur place, que ce soit à travers le motif de la chambre ou
celui plus large de paysages traversés dans Le grand serpent, avec cette simple ligne qui interagit avec les scènes représentées.
Ces récits ne sont rendus que plus forts et mystérieux par les expérimentations de la forme, aussi surprenantes.
On en revient au regard croisé avec Fanette Mellier, qui affirme la capacité du livre à être un espace de transformation. Transformation, chez Adrien Parlange, graphique, plastique, et initiatique.
LA LIGNE, un trait tracé par un petit garçon traverse horizontalement la double page. À la sobriété du dessin (une cour, un banc un arbre, un jeu) s’oppose à la page suivante une vue plongeante sur l’immeuble avec une ombre portée noire menaçante.
Que s’est-il passé ?
Les auteurs l’expliquent avec d’abord une phrase en gros caractères, un peu abstraite, qui emplit la page blanchâtre, illustrée ensuite par un dessin évocateur.
Deux enfants sont dans une cour : le garçon paisible aime lire dans le calme, la fille active et virevoltante préfère jouer au cerf-volant. Deux désirs opposés, deux mondes.
Alors la ligne est tracée. Avec elle, l’intolérance et la haine. Chacun chez soi, chacun pour soi avec cris et menaces. Le noir monstrueux emplit la page jusqu’à acculer la fillette dans le coin poubelle. Reste l’espoir que les enfants se ressaisissent… et se réconcilient.
Dans la cour de l’école, ON L’A À PEINE REMARQUÉ le trait qui coupait la marelle en deux. Les enfants-oiseaux ne sont pas inquiétés non plus quand des briques se sont entassées sur la ligne. On pouvait jouer encore, on s’en accommodait. Mais le mur a continué de monter jusqu’à rendre impossible toute communication de part et d’autre.
Chacun chez soi.
Et puis de petits traits verticaux sont apparus tracés à hauteur d’enfants. Des lézardes. Le mur s’écroule, la cour reprend son espace habituel.
J’aime ce deuxième album aux teintes douces, rosées, plus optimiste. Il invite à rester vigilant, à ne pas accepter la plus petite atteinte à la liberté et, si malgré tout, on a laissé un mur s’élever, à le faire tomber.
Ces deux albums offrent une prise de conscience intéressante à travers un dessin sobre et des mots percutants. A lire de 7 à 107 ans…
» L’art est un mensonge qui nous permet de dévoiler la vérité. » – Pablo Picasso
Lorsque nous avons reçu ce roman et que j’ai vu qu’il s’agissait d’un livre écrit par Marie Sellier, dont je n’avais lu que des albums jeunesses jusque-là, j’étais intrigué. J’ai été assez surpris au début. Passer d’albums pour les plus jeunes comme » Mes 10 premiers tableaux » ou » Mon monstre « , à un roman réaliste et sérieux comme » Le Fils de Picasso » m’a interpelé.
L’histoire commence en 1955, aux États-Unis, où un jeune homme nommé Pablo apprend de sa grand-mère qu’il serait le fils illégitime de Pablo Picasso. Le jeune homme et sa grand-mère se rendent dans le sud de la France afin d’en apprendre un peu plus sur son passé et sur celui qui est supposé être son père. Je ne peux pas en dévoiler plus sur l’intrigue car ça risquerait de vous révéler des éléments de l’histoire qu’il vaut mieux découvrir par soi-même.
À partir de 11 ans, le livre est un bon moyen de donner envie à des collégiens de les intéresser à l’histoire du célèbre peintre tout en laissant planer le mystère autour du personnage principal : est-il réellement le fils de Pablo Picasso ? Le ton est léger alors que la quête est existentielle pour ce garçon. L’autrice nous offre des respirations à travers la complicité entre la grand-mère et l’enfant, les personnages atypiques, les liens entre Pablo le garçon et Sylviane.
Le livre n’a clairement pas pour but d’être une biographie sur Pablo Picasso, même si on est immergé dans son univers et de son oeuvre. Le lecteur est transporté par la fiction.
J’avais prévu de le feuilleter seulement et je me suis très vite retrouvé à ne plus vouloir lâcher le livre. On s’attache très facilement aux différents protagonistes et certaines scènes nous prennent facilement au cœur comme si on était directement impliqué dans l’histoire et qu’on faisait partie d’eux.
Marie Sellier nous offre une histoire bouleversante, son écriture est au service des personnages, de leurs émotions. Quant à savoir si les faits de ce roman sont réels ou fictifs, l’autrice y répond à la fin du roman. « Tout au long de l’ouvrage, la fiction joue à cache-cache avec la réalité. » Bonne lecture.
Antonin Picard, volontaire en service civique à Val de Lire depuis le 1er septembre.
Le fils de Picasso, Marie Sellier, édition Nathan, 2012.
Nous avons eu l’honneur d’être invités par les Éditions HongFei Cultures à une rencontre exceptionnelle avec l’illustrateur chinois ZHU Chengliang et le talentueux carnettiste Nicolas JOLIVOT. À pied, d’île en île Baltique de Nicolas JOLIVOT et Brille encore soleil d’or, illustré par ZHU Chengliang, (titre original Ne laissons pas tomber le soleil), écrit par GUO Zhenyuan, adapté par Véronique MASSENOT, nous ont été offerts. C’est ce dernier livre que j’ai envie de partager.
D’entrée, on repère les couleurs dominantes, doré, comme le soleil et la lumière qu’il projette sur les arbres de la colline, rouge comme la chaleur qu’il diffuse. La colline représente le monde, elle est pratiquement toujours de profil, les animaux en sont les habitants. L’album se déroule sur une journée, au rythme du soleil, dans le même lieu : la colline boisée d’essences variées. Heureux de voir monter (sur la gauche de la colline) l’astre solaire qui leur réchauffe le cœur, les animaux sont heureux. Puis ils se réfugient dans une grotte pour échapper au froid sitôt que les nuages le cachent et laissent tomber la pluie. Alors, tout devient gris, dedans, dehors. Puis le soleil réapparait.
Les heures passent, et c’est bientôt l’après-midi. Tout doucement, l’astre redescend dans le ciel de l’autre côté de la colline.
Il tombe, tombe… Il faut faire quelque chose. Ne le laissons pas tomber ! Les animaux appellent : Brille encore soleil d’or ! et, tour à tour, tentent de stopper sa chute. Les oiseaux avec un lasso de brindilles, le singe avec un long bambou, et puis les écureuils, le buffle, le panda, le kangourou, le chat, … chacun y va de sa méthode. Et chaque fois « En vain » ! Alors, dans un monde plat, devenu gris de nouveau, petites et grosses pattes creusent pour retrouver le soleil. Mais ils y trouvent le … sommeil ! Le lendemain matin, le coq s ‘aperçoit le premier du retour du soleil et tous les animaux tournent leur regard vers l’horizon persuadés qu’ils ont réussi à faire réapparaître l’astre lumineux !
Le déplacement visible du soleil autour de la terre est longtemps resté mystérieux pour les observateurs. Les diverses mythologies y ont apporté chacune leur réponse. Généralement un char solaire tiré par de vaillants chevaux ! Dans cette histoire le soleil est peut-être là juste pour satisfaire au bonheur des animaux ?
Ce que l’on pourrait prendre pour des représentations naïves d’animaux sont inspirés dans leurs formes et leurs couleurs d’objets chinois laqués. De même, les habits et attitudes des animaux rappellent les figurines de la tradition folklorique chinoise. Une histoire pleine de tendresse, faite de moments d’un bonheur simple, lumineux et doré et d’autres remplis de tristesse et d’inquiétude. Comme le quotidien de la vie ! Pour nous, un joli voyage exotique en littérature.
Cet album a été récompensé par le prix international Little Hakka à Shenzhen (Chine) en 2018.
« ZHU Chengliang, né à Shanghai en 1948, a passé son enfance à Suzhou. Il entre à l’école d’art de Nanjing et se spécialise dans la peinture à l’huile. Créateur de livres pour enfants depuis 1984, il compare son travail d’illustrateur à celle d’un metteur en scène. Casting, décors, costumes et accessoires : rien n’est laissé au hasard, pour que les personnages, forts de leur émotion contenue, prennent vie. ZHU Chengliang vit en Chine. »
Coups de coeur pour Les Riches heures de Jacominus Gainsborough de Rébecca Dautremer, Promenons-nous dans les bois de Pauline Kalioujny et l’univers de Ghislaine Herbéra.
Retrouvez ces trois autrices et illustratrices au salon du livre les 29, 30 et 31 mars.
Les Riches heures de Jacominus Gainsborough, Rébecca Dautremer, éditions Sarbacane, 2018
Toute une vie racontée dans cet album -magnifique- de Rébecca Dautremer. La vie singulière de Jacominus : simple et complexe, légère et grave, lumineuse et sombre à la fois.
Douze double-pages sont des merveilles à contempler et à ressentir. Elles révèlent avec force et émotion les moments importants de la vie de Jacominus. Ces paysages alternent avec des portraits du personnage, qui au fil des pages, grandit puis vieillit et des images juxtaposées parfois de manière incongrue comme dans un album photo.
Jacominus est un lapin (nous l’oublions tant il est humanisé et sensible), il est rêveur, il parle peu. C’est surtout son regard et sa posture qui sont très expressifs et qui le rendent intensément vivant. Une légère inclinaison de la tête ou une paupière fermée, c’est là toute la délicatesse et la grâce des illustrations de Rébecca Dautremer.
Jacominus, pour quoi est-il lui et pas quelqu’un d’autre ? Y a t’il une place pour lui dans ce monde ? Quelle est-elle ? Comment la trouver ?
Rébecca Dautremer instaure une connivence avec le lecteur ou la lectrice, elle lui voue une grande confiance, tout n’est pas dit, elle suggère, elle questionne, elle cherche avec lui ou elle : « Qu’est-ce donc une vie qui vaut la peine d’être vécue ? ». Le rapport entre le texte et l’image se renforce au fur et à mesure des lectures. C’est un livre qui accompagne toute une vie, qui se découvre et se redécouvre à tous les âges…
Audrey Gaillard
L’univers de Ghislaine Herbéra
Difficile de choisir un album parmi tous ceux de Ghislaine Herbéra : Monsieur Cent têtes, prix du premier album du Salon de Montreuil en 2010, L’heure bleue, La grenouille qui grimace, Les trois bons amis, Sorcière blanche…
Monsieur cent têtes est un album sur les différentes humeurs, sentiments exprimés à travers des masques. Chaque page est consacrée à l’un d’eux.
L’heure bleue, La grenouille qui grimace rassemblent la même famille nombreuse de petits êtres ronds ( qui avaient fait leur première apparition dans l’album La poupée cacahuète).
L’histoire se construit à partir du bébé de la fratrie, soit qu’il ait besoin d’un câlin, soit qu’il ne veuille pas manger sa purée de cacahuètes. Les couleurs pastel et tendres n’enlèvent rien à l’espièglerie des frères et sœurs ni à la note très volontairement féministe : la maman bricole et le papa lit des histoires. L’attention portée à l’autre est au cœur de ces deux albums.
G. Herbéra est aussi l’illustratrice du très bel album « Sorcière blanche » écrit par C. Norac. Ce conte reprend le thème de la sorcière ou ogresse en recherche d’enfant. La langue en est très poétique, et dans les illustrations de G. Herbéra on retrouve son goût du masque à travers le visage rond du « simplet ». Le combat en noir de la sorcière avec l’enfant rappelle les jeux en ombres chinoises que l’on a vu dans « La grenouille qui grimace ».
Sylvie Van Praët
Promenons-nous dans les bois, Pauline Kalioujny, éditions Thierry Magnier, 2017
Coup de cœur pour le travail de Pauline Kalioujny, et en particulier cet album-leporello qui se déroule comme un travelling de cinq mètres dans une forêt en noir, blanc et rouge.
On s’attend à entrer dans le domaine du familier, à savoir la ritournelle « promenons-nous dans les bois ». L’illustration nous annonce un modèle connu, celui de la fillette perdue dans la forêt (proche du petit chaperon rouge) et du grand méchant loup.
L’image joue un rôle contradicteur d’une manière inattendue : au refrain « loup que fais-tu ? », le visage de la petite fille change progressivement, de la malice du jeu enfantin, à la peur. Mais pas la peur du loup, car à mesure que l’on déroule le leporello, on comprend que les animaux fuient (et Baba Yaga, qui fait une apparition !), un oiseau gît au sol… et le bois disparaît sous les coups de machines de chantier et des tronçonneuses d’hommes dont l’uniforme orange rompt l’harmonie des teintes.
Le texte de la chansonnette reste identique, mais est détourné par l’illustration d’une catastrophe écologique. « Loup y es-tu ? » devient un appel désespéré. La revanche se prépare subtilement : « je mets mes griffes », « je mets mes dents »… le loup, jusque-là caché dans l’image, surgit pour charger les bûcherons, avec l’enfant montée sur son dos.
Le dos du leporello poursuit l’histoire après cette attaque, avec des scènes dispersées qui portent l’espoir d’un retour à la vie pour la nature et les animaux (dont un représentatif ver de terre pour la biodiversité).
Un brillant détournement des personnages de l’enfant et du loup, pour un propos clairement engagé, à travers la dédicace finale « aux générations futures ».
Ce n’est pour commencer qu’un problème de voisinage entre deux lapins dont l’un, monsieur Franklin, un lapin blanc, n’aime pas son voisin, un lapin noir.
Deux maisons en bois, sur pilotis, séparées par la reliure que rien ne semble pouvoir rassembler : l’une est occupée par M. Franklin et l’autre par son voisin.
Franklin est grognon et le voisin fait continuellement la fête : il est donc bruyant. M. Franklin a beau crier « Chut ! » rien n’y fait. On ne l’entend même pas.
Mais le pire ce n’est pas le voisin mais ce troisième personnage, pour le moins étrange : un oiseau qui se pose sur le toit de la maison de M. Franklin. Et plus celui-ci se fâche et plus l’oiseau grossit au point de faire s’écrouler la maison.
Au fil des pages l’image se ressert sur les lapins jusqu’à ce que le voisin vole, au sens propre, au secours de M. Franklin. Ils vont reconstruire ensemble sa maison, différemment, et « même s’il ronchonne toujours un peu, monsieur Franklin est bien plus heureux. »
La symétrie des cabanes est rompue mais à la fenêtre ouverte de M. Franklin il y a maintenant une fleur. Bien que différents les deux lapins construisent une passerelle qui relie leurs maisons.
Tout à la fin de l’album, on pourrait même rêver à une ville où toutes les maisons, bien que différentes, communiquent.
Les illustrations en sépia puis en noir au moment de la catastrophe (l’écroulement de la maison) se focalisent sur les lapins ronds et touchants l’un comme l’autre. Et s’ils ne se parlent jamais – peut-être d’ailleurs ne parlent-ils pas la même langue ? – leurs yeux, très mobiles, suggèrent l’évolution des sentiments de l’un vis à vis de l’autre.
Florian Pigé sera présent au 34e Salon du livre jeunesse les 29, 30 et 31 mars 2019.
Chut, Morgane de Cadié et Florian Pigé, éditions HongFei, 2017
Album partagé au cours de la soirée de lecture du 18 octobre : lors de ses soirées, chacun est invité à présenter et lire un album de son choix, dont nous discutons ensuite librement.
On a trouvé un chapeau, Jon Klassen, éditions Milan, 2016
Quand deux paisibles tortues qui font toujours tout « ensemble » trouvent un chapeau, un seul, ce pourrait être le début d’une querelle… Mais quand on a l’habitude de partager les couchers de soleil, et ses moindres pensées, c’est un peu plus compliqué. » Laisser le chapeau ici et oublier que nous l’avons trouvé » ? Attendre que l’autre dorme » complètement « ?
« On a trouvé un chapeau » est construit en trois parties – on aurait presque envie de dire en trois actes- de la découverte du chapeau par les deux amies jusqu’à la résolution du possible conflit.
En ton sépia et dégradés de gris, sans oublier une touche d’orangé pour le soleil couchant et un blanc cassé pour le chapeau, toutes les scènes se déroulent dans un désert de sable, de rochers et de cactus.
Dans la première partie, « La découverte du chapeau », elles vont rester proches, toujours sur la même page. Sauf dans un face à face où les deux tortues évaluent la possibilité de garder ce chapeau dans une savoureuse double page qui pose le problème : « Mais il n’y a qu’un chapeau », « et nous sommes deux ». Les tortues nous regardent, nous lecteurs, et nous prennent à témoin de cette situation terrible pour des amies. Puis le récit reprend son cours avec un texte très bref en gros caractères, sur la page de droite sous forme de question/réponse.
La double page s’impose à partir de l’abandon du chapeau.
La deuxième partie, « Le coucher du soleil », glorifie leur complicité de toujours et s’étale en double page face au coucher de soleil qui embrase l’horizon. Le texte, de plus en plus court, a migré en haut de page nous invitant au plaisir de la contemplation. Pourtant dans le dernier tableau un rebondissement est annoncé par le coup d’oeil discret de l’une des tortues vers le chapeau qui réapparait page de gauche grâce à un plan de plus en plus large.
Dans la troisième partie, « L’heure du rêve », la rupture semble prononcée au moment où l’une d’elle s’endort sur la page de droite et l’autre retourne voir le chapeau sur la page de gauche. Revient-elle sur une décision prise « ensemble « comme il en a toujours été ?
Les albums d’apparence les plus simples le sont-ils vraiment ?
Et si l’on s’attardait sur les carapaces, sur les regards de ces deux adorables tortues, sur leurs positions ? Se font-elles face ou se tournent-elles le dos ?
On a tout d’abord envie de rire d’elles, de ce qui semble banalité de propos puis un doute nous saisit : et si toi et moi nous trouvions un chapeau, un seul qui nous va aussi bien à l’un qu’à l’autre ?
Quant à la solution qu’elles ont trouvée pour sauver… ou non leur amitié, je vous laisse le soin de la découvrir par vous même.
Lors de la soirée de lecture, nous avons aussi partagé les albums suivants :
Cavale, de Stéphane Servant et Rébecca Dautremer, éditions Didier Jeunesse, 2017
Petit bonheur, de Carl Norac et Eric Battut, éditions Bibloquet, 2015
Le Nid de Jean, de Carl Norac et Christian Voltz, éditions L’école des loisirs, 2016
Chamailles, de Kathrin Schärer, éditions Ane Bate, 2009
Tout allait bien, de Franck Prévot, éditions Le Buveur d’encre, 2003
Le Loup de la 135e, de Rébecca Dautremer et Arthur Leboeuf, éditions Seuil Jeunesse, 2008
Grododo, de Michaël Escoffier, éditions Frimousse, 2016
Emile et le joint de culasse, de Vincent Cuvellier, éditions Gallimard Giboulées, 2018
En fouillant dans mon grenier cet été, dans un carton, j’ai retrouvé cet album créé en 2004 et réédité en mars 2006. Je me souvenais que l’histoire était complexe. Ma curiosité m’a donc poussé à le relire. Je l’ai rapidement trouvé fascinant, génial et ce pour deux raisons.
Tout d’abord lorsque j’ai tenté de le lire à voix haute, c’était mission quasi-impossible. De jolis barbarismes très durs à prononcer comme « incroyabilicieux », « grobinets », … Pour le coup, Wikipédia avait raison : « Claude Ponti est reconnu pour son écriture subtile ». À chaque page, on découvre une succession d’univers très importants si on veut organiser le plus beau et le plus gros des gâteaux ! On a vraiment envie d’être cette Anne Hiversère pour le coup !
Deuxième point qui m’a plu : la précision des illustrations qui sont très fournies. Obligation de se poser, de prendre un temps pour scruter chaque détail dont certains se suivent d’une page à l’autre. Un poussin très farceur dans la montgolfière ! Si vous êtes joueur, vous pouvez jouer au jeu de la différence entre la septième et la quarante-quatrième page. J’ai mis du temps à la trouver…
Et cerise sur le gâteau : les pages 38-39. Rien de mieux que de fixer cette double-page et de repérer tous les super-héros et détectives célèbres qui ont forgé toute une enfance. Ils sont tous réunis dans le cadre d’une fête. Certains mangent du gâteau tandis que d’autres apportent des cadeaux. Un clin d’œil voulu par l’artiste qui, en exergue, écrit : « Ce livre est un hommage à tous ces personnages et à leurs créateurs, qui ont inventé le monde des livres pour enfants et qui continuent, jour après jour, à nourrir de nouveaux livres.» Personnellement, j’en ai reconnu 51… Pas vous ?
Album que je vous invite donc à découvrir si vous ne le connaissez pas déjà !
Blaise et le château d’Anne Hiversère, Claude Ponti, éditions l’école des loisirs, 2004
